После бард-фестиваля "Сростки-2000"

Когда гитар утихнет перекличка И вновь поляна на год одичает,

Тебя случайно встречу в электричке,

Увидев в первый раз, как ты скучаешь.

Ты будешь долго и рассеянно немножко Смотреть на ночь - и видеть свой портрет.

Я подойду, тихонько сяду у окошка,

И как бы невзначай скажу "Привет!" "Привет..." - ответишь, сразу напрягаясь, Расправишь плечи, глянешь свысока...

Но в следующий момент меня узнаешь,

И заблестит румянец на щеках.

Ты скажешь: Эта осень - просто пытка!

И мокрый зонтик, как гитару, теребя,

Вдруг вспыхнешь своей солнечной улыбкой. В ней я узнаю летнюю тебя.

Я вспомню, как лицо твоё прекрасно Июльской ночью в отблесках костра,

Твой голос на рассвете - чистый, ясный - Когда осталось полкуплета до утра,

Увижу ту поляну меж двух речек,

Лишь за неделю ставшую родной.

Вода, деревья, солнце бесконечно И бесконечный комариный рой.

Я вижу, как рука скользит по струнам,

Как шелестят травинки на лугу,

Как я звезду на небе полнолунном Хочу достать и, кажется, могу.

Как прыгаем в Катунь до посинения,

Как закипает на стволе смола...

Неправда - будто нет машины времени!

Ты первая её изобрела!

Ты выйдешь через пару остановок,

Прервав мой сон чудесный наяву.

А я. шепнув тебе: "Пока! До новых...",

В полупустом вагоне дальше поплыву.

Ты на перроне постоишь немножко, Вздохнешь тихонько и помашешь вслед. Последний раз взглянув через окошко,

В ночном стекле оставишь свой портрет. Вся наша жизнь, с рождения до смерти,

Из расставаний состоит и встреч.

И дай-то бог, чтоб встречи эти В своих сердцах нам удалось сберечь.

(осень 2000 ■ весна 2001).

Отмирает ли душа?

Неужели костенеет?

Разучается дышать,

Слепнет, глохнет и немеет? Забывает, как любить.

Верит неродным объятьям.

С головой уходит в быт.

За любовь все чаще платит.

Не витает в облаках,

Больше семенит по суше.

Стала сдержанней в стихах,

Реже злит чужие души.

Носит галстук и пиджак.

Шляпу, чтоб придать серьёзность. На шальное "Как же так?" Отвечает "Это возраст".

На упрямое "Зачем?"

Не находит что ответить И ... бежит из тесных стен В поле, где гуляет ветер,

Где границ и рамок нет, Ощущения - реальней,

Где для всех найдётся свет: Людям, птицам и комбайну.

Где компания мышат Меж колосьями шныряет,

Где осознаёт душа,

Что ещё не отмирает.

Еле грею, еле тлею,

Слабым пламенем алею,

Становлюсь едва светлее,

Не цепляю и не злю.

Утром млею, днём болею,

Вечером чуть-чуть смелею,

Ночью становлюсь целее,

Утром снова сладко сплю.

В духе сольных менестрелей Под напевы птичьих трелей Вскользь, не проставляя целей,

Не стремясь залезть в петлю,

По вокзалам, по аллеям,

По июлям, по апрелям,

По случайным параллелям Потихонечку пылю...

Жить с запасом не умею,

От восторгов весь немею,

Опыта не разумею,

Ненависти не коплю.

Не терплю, не сожалею,

Без причины веселею,

Незначительно взрослею...

Жизнь по-прежнему люблю.

2008 г.

* * *

Вот он - рубеж, за которым спасенье.

Или рубеж, за которым обрыв.

Вот они - скомканные сомненья Глупым итогом нелепой игры.

Спутаны волосы, скомканы мысли,

Туг тетивою натянутый нерв.

Может быть - сгустком энергии выстрел, Может быть - землю глотающий червь.

Можно играть в обездвиженность вечно, Можно в полёт - но уже не играть,

Можно гореть долго тлеющей свечкой Или костром ежедневно сгорать.

Кто виноват в неспособности выбрать,

В невоплощеньи никчемных идей?

Если найти виноватого, выпороть - Сам ещё долго не сможешь сидеть.

Может быть мир этот вправду так сложен. Может быть сложность - в моей голове. Если мой меч до сих пор в ножны вложен Видно совсем уже там заржавел.

Если сюжет не по мерке мне скроен - Выйти б из этой игры втихаря.

Не победив - так хотя бы героем,

Не уцелев - так хотя бы не зря.

2008 г.

Прости, что не писал тебе стихов, мама. На свете мало таких слов - самых. На свете мало таких рифм - свежих, Чтоб передать мою к тебе нежность.